СЕРДОЛИКА, 43 - 14 января 2013 13:27

Ты её считаешь непонятной,
странной, недосказанной и дикой,
жгучим перцем и морозной мятой,
кельтской руной, перемены книгой...
Слушаешь её, как песнь невнятную,
слушаешь, но главного не слышишь,
хоть и на виду они, не спрятаны,
все слова, что так любовью дышат...
Где-то там, за витьеватой маской,
там, за черно-красной плотной ширмой
детскими наполненные сказками
ждут тебя глаза ее большие...

Странная она. И всё в ней странное...
И глаза как будто цвет не выбрали -
карими им быть или зелеными?
Или быть глубоко-серо-синими?
Ты глядишь, не видя и не веруя,
в голове смешались мыслей атомы
словно на детекторе исследуя,
что там, за зрачков её агатами?
Разве же не светятся теплом они?
Разве же не шепчет "позови"
преданно, упорно, до оскомины
женщина с глазами в цвет любви?
Но тебя всегда гнетут сомнения,
путаясь, в дороге спотыкаешься,
мечешься, в полшаге от решения,
то зовешь её, то отрекаешься.
Сам себя стегаешь плеткой рваною,
прошлого осколком режешь вены,
прячешься и сыплешь соль на раны,
строишь укрепления и стены.

Если ты решишь ее отринуть,
боль сглотнув - благословит, отпустит,
став бескрайней выжженной пустыней,
женщиной с глазами цвета грусти.
Если ж назовешь ее судьбою,
склеив сердце, битое на части,
то пойдёт хоть в пекло за тобою
женщина с глазами цвета счастья...