на нас уже не осталось меток, и где та чайка, которой нету, а время плавится, как комета и будит эхо в моём виске…
когда кому-то ещё смелеть так: смешны, похожи на малолеток – так неизбежно и так бесследно, как нас вынашивало в песке…
в сухом, струящемся между пальцев, в горячем пепле, в далёком...